Junio de 1963. En una esquina, al fondo del salón, alguien dejó encendida la televisión; las imágenes desde la Plaza de San Pedro; muchas, muchas personas se congregan para saludar por última vez al Papa, Juan XXIII; el féretro, el rostro céreo, la voz del cronista, las palabras y quizá la expresión del rostro de mi abuela, mi padre, mi madre, cuando dicen: “ha muerto el Papa”; y cuando me cuentan sobre su modo de mostrar a Jesús, su delicadeza hacia todos, su caricia para los niños. Tengo cuatro años y todo se me graba en la mente – es uno de los primerísimos recuerdos de mi vida – y en el corazón, como sobre cera blanda, Juan XXIII marca de modo indeleble mi vida con un sello muy particular y precioso: el amor agradecido al Papa, que desde entonces es un anclaje profundo y firme de mi persona. Juan Pablo II irrumpe a mis veinte años, acompañando y determinando esos años de crecimiento, de opciones, de camino hacia la vida adulta. Su “no tengáis miedo” es para mí un verdadero... Leer más