Giugno del 1963. Nell’angolo in fondo al salotto la televisione è stata lasciata accesa, inusualmente; le immagini da Piazza S. Pietro, tante tante persone che si accalcano per salutare per l’ultima volta il Papa, Giovanni XXIII, la salma, il volto cereo, le parole del cronista, le parole e, probabilmente, l’espressione del viso di mia nonna, mio padre, mia madre, quando dicono: “E’ morto il Papa”; e quando mi raccontano del suo modo di mostrare Gesù, della sua delicatezza verso tutti, della sua carezza per i bambini. Ho 4 anni, tutto mi si imprime nella mente – è uno dei primissimi ricordi della mia vita – e nel cuore, come su cera molle, Giovanni XXIII segna indelebilmente la mia vita con un sigillo molto particolare e prezioso: l’amore grato per il Papa, che da allora è un ancoraggio profondo e saldo della mia persona. Giovanni Paolo II irrompe nei miei vent’anni, accompagna e determina quegli anni di crescita, di scelte, di cammino verso la mia vita adulta. Il suo “non abbiate... Continua